confetti

È un pulcino, ristretta dagli anni. I capelli ricci si son fatti radi, il naso un becco rosato.

- Come stai?, le chiedono.

Stranamente non risponde canonicamente, non sfoggia un protocollo di vuoti convenevoli.

- Mi manca, dice.

- Ancora?

- Mi mancherà sempre, risponde.
Non c'è pateticità nella sua voce, nè desiderio di ricevere compassione. C'è l'evidenza di un fatto, inopinabile.

- Voi l'avete conosciuto. Non si può dimenticare un uomo come lui.

Lo sguardo fermo non indugia. La voce non chiede altro che di crederle, senza cerimoniali sentimentali.

E in quella frase c'erano tutti i libri del mondo, dall'inizio fino alla fine dei tempi.

Compreso questo.